Capítulo 1: La prometida suplantada

El veneno no supo a muerte. Supo a champaña barata y al perfume de gardenias que Valeria siempre robaba del tocador de su hermana.

Camila Herrera lo supo en el instante en que las burbujas le quemaron la garganta y el vestidor giró como un tiovivo. Frente al espejo de la suite nupcial, su reflejo se fragmentó en una versión de pesadilla: una novia pálida, con los dedos entumecidos, incapaz de aferrarse al borde del tocador.

Afuera, en los jardines iluminados de la mansión Del Campo, la fiesta de compromiso era un desfile de sonrisas falsas y diamantes prestados. Rafael, su prometido, departía entre los invitados con la arrogante calma de quien hereda un imperio.

Valeria, en cambio, llevaba semanas tejiendo su telaraña. Esa noche, mientras ayudaba a Camila a ajustar el velo, sus dedos fríos rozaron el cuello de su hermana con una falsa ternura.

«Qué hermosa estás», susurró, y sus ojos color avellana brillaron con una mezcla de envidia y triunfo. Camila no debió aceptar aquella copa.

Pero Valeria insistió, alzando la suya en un brindis que nadie más presenció: «Por nuestro padre y sus negocios sucios. Por los hombres que nos compran.

Y por mí, que siempre supe esperar.» El champaña tenía un regusto metálico. Camila dio un sorbo por puro nervio, mientras afuera los primeros acordes de la marcha nupcial resonaban en el jardín.

Treinta segundos después, sintió que el suelo de mármol se abría bajo sus pies. Las luces de las arañas danzaron como luciérnagas enloquecidas.

Intentó gritar, pero sus cuerdas vocales ya no obedecían. Valeria la sostuvo, dejando que el peso muerto de su hermana descansara contra su cuerpo, y le murmuró al oído con una dulzura letal: «No es nada personal.

Pero ese vestido me queda mejor.» La última visión nítida de Camila fue el reflejo en el espejo: Valeria, con el maquillaje intacto, alisándose el mismo vestido de novia que le habían confeccionado a ella. El mismo encaje, la misma caída.

Las mismas medidas. Había planeado hasta el más mínimo detalle.

Camila no supo cuánto tiempo pasó. Una conciencia turbia la atravesó cuando sintió que la arrastraban por un pasillo de servicio.

El olor a tabaco y gasolina le inundó la nariz. Escuchó voces ásperas, de hombres que no pertenecían a la mansión.

«La dosis era la correcta. El señor Guerrero no quiere sorpresas.» Intentó abrir los ojos, pero sus párpados pesaban como plomo.

Alcanzó a distinguir la sombra de una camioneta negra, la puerta corrediza abierta como una boca oscura, y una mano masculina con un anillo de oro en forma de calavera que le sujetó la muñeca sin ninguna delicadeza. «Rápido, antes de que los Del Campo terminen con la ceremonia falsa.» La alzaron en vilo.

El aire frío de la noche le azotó el rostro, y por un instante, Camila recordó a Max, el perro de la familia Del Campo, que siempre le ladraba a los desconocidos. Esa tarde lo había encontrado tendido junto a la fuente principal, con el vientre hinchado y un hilo de baba sanguinolenta en el hocico.

Nadie en la mansión dijo una palabra. Fue entonces, entre los brazos de sus captores, cuando Camila entendió que aquella boda nunca había sido un contrato matrimonial; era una sentencia de muerte disfrazada de alianza.

Y Valeria era solo la primera cuchillada. Las puertas de la camioneta se cerraron con un golpe seco que vibró en sus huesos.

Dentro del vehículo, la oscuridad era absoluta, rota solo por la brasa de un cigarrillo en la mano del conductor. «Bienvenida a tu nueva vida, señorita Guerrero», dijo una voz grave.

Y mientras la mansión Del Campo se alejaba, en el jardín central, Valeria ya avanzaba hacia el altar con el velo calado, recibiendo los aplausos de una sociedad que no distinguía entre una hermana y la otra. Rafael sonrió, indiferente.

Nadie miró atrás. Nadie notó la sangre del perro que aún manchaba la fuente.

La traición apenas comenzaba.

Pecado en las Manos

Pecado en las Manos