Capítulo 2: El rostro prestado

«No la llores. Ya está muerta.» La frase de un desconocido me golpeó como un disparo mientras miraba la pantalla del televisor en el escaparate de un bar.

Las imágenes del funeral de Irena Torres se repetían en bucle: flores blancas, cabezas gachas, un ataúd sellado. La policía hablaba de suicidio.

Yo apreté el abrigo que ella me había dado, sintiendo aún el roce de sus dedos. Pero entonces la cámara encuadró a una joven de luto impecable, gafas de sol ocultando una expresión de hastío más que de dolor.

¿Irena? No.

Era otra. Leí el subtítulo: «Camila Torres, hermana de la fallecida, abandona el cementerio sin hacer declaraciones».

El mundo se detuvo. Aquel rostro era el mío.

Cada pómulo, cada línea, el mismo corte de pelo oscuro cayendo sobre los hombros. Idénticas.

No me había dado cuenta hasta ese instante de que Irena nunca mencionó a una hermana gemela. Pero aquella mujer no era mi gemela; era una extraña con mi cara.

Y su mirada, capturada por un segundo al retirarse las gafas, destilaba una frialdad que me heló la sangre. Un escalofrío me recorrió la espalda.

No era el frío de febrero en Madrid; era el presentimiento de que esa mujer y yo estábamos unidas por algo más que el azar. La cara que me devolvía la pantalla era un espejo distorsionado.

Irena había muerto, pero su verdugo —o cómplice— llevaba mi misma piel. Apreté el abrigo contra el pecho, y la lana áspera olía aún a su perfume de jazmín.

Decidí que no lloraría. Llorar era un lujo de los que tienen quien les consuele.

Yo solo tenía rabia. Algo crujió en mi interior.

Irena no se había suicidado. Lo supe con la certeza de quien ha vivido en las sombras.

Y esa mujer, Camila, guardaba la verdad tras sus ojos de hielo. Esa noche, en el cuartucho que alquilaba con lo poco que ganaba limpiando portales, encendí la única bombilla desnuda y me planté frente al espejo roto del armario.

La grieta dividía mi reflejo en dos mitades desiguales. Me quité el abrigo —el de Irena— y lo colgué con cuidado en la silla.

Llevaba puesto un jersey raído y unos vaqueros gastados. Observé mi cara: las mismas facciones que Camila, pero sin su barniz de desprecio.

Mis ojos tenían el brillo de la rabia contenida, los suyos eran témpanos. ¿Era posible que nadie notara la diferencia?

Si ocultaba mi cicatriz —la quemadura que me cruzaba el antebrazo izquierdo, recuerdo de un infierno que no importa—, si adoptaba su gesto altivo y su voz de mando, podría convertirme en ella. Irena me había salvado una vez, y yo no había podido salvarla.

Pero Camila, la hermana cruel, era la llave al castillo Torres. El mismo castillo que Irena describió una vez, con susurros, como una jaula de secretos y ecos.

Allí encontraría respuestas. Recordé la última advertencia de Irena: «No confíes en los Torres, Alma.

Son sombras con dientes.» Pero yo, esa noche, me convertí en una sombra con dientes más afilados. En el silencio del cuartucho, solo se oía el gotear de una tubería y mi respiración contenida.

Tomé aire. La decisión fue un corte seco.

Dejé de ser Alma. Esa noche, frente al espejo astillado, me arranqué el nombre y la historia.

Ensayé frente a mi reflejo la sonrisa despectiva de Camila, el modo en que había fruncido los labios al ver a los periodistas. Me calcé unos tacones baratos que había comprado en un mercadillo y caminé con pasos de depredadora, no de presa.

El taconeo resonó en el suelo de cemento como un tambor de guerra. La luz parpadeó.

Una risa escapó de mi garganta: no era la mía, era la de ella. El espejo me devolvió a una desconocida.

Ya no había vuelta atrás. A la mañana siguiente, buscaría a Camila en ese bar privado del que todo Madrid hablaba, donde la heredera oscura ahogaba sus noches.

Sería su sombra hasta robarle el rostro para siempre. La bombilla se fundió.

En la oscuridad, solo quedó el tacto del abrigo de Irena, como un juramento. Sonreí.

Mi rostro ya no era mío; era una máscara prestada. Y las máscaras, al caer, arrastran consigo imperios.

La caza había comenzado.

Cenizas de Máscara

Cenizas de Máscara