Capítulo 2: La primera fisura en la máscara

La noche olía a jazmín y a tierra mojada. Diego se había retirado temprano, y la hacienda respiraba con el pulso lento de los criados que apagaban las luces.

Yo esperé, inmóvil en la silla de ruedas, hasta que el último eco de pasos se desvaneció. Conté cien latidos.

Luego, con un control que me costó dos años de fingir parálisis, apoyé los pies en el suelo. El frío del mármol me erizó la piel.

No usaba zapatos; el menor ruido podía delatarme. Avancé por el pasillo como una sombra, pegada a la pared.

El estudio de Diego estaba al final, tras una puerta de caoba que siempre olía a cera. La cerradura era antigua, pero yo había robado la llave meses atrás, en un descuido de Marco.

Dentro, la oscuridad era densa. Encendí la linterna más pequeña que había podido improvisar con un teléfono desechable y la sujeté entre los dientes.

El haz iluminó estanterías repletas de libros polvorientos y, en el rincón, el arcón de hierro que me interesaba. Sabía que allí guardaba los documentos importantes.

Forcé la cerradura con una horquilla. El corazón me golpeaba las costillas.

Si Diego me descubría... pero no.

Él creía que yo era su muñeca rota, su princesa loca. No sospecharía de la tullida.

Dentro del arcón, bajo carpetas bancarias, encontré el libro. Era un cuaderno negro, de tapas desgastadas.

Lo abrí y las páginas revelaron lo que sospechaba: fechas, nombres de compradores, cantidades. Tráfico de órganos, disfrazado de rituales.

Mi familia no fue la primera. Un mareo me subió por la garganta, pero me obligué a respirar.

Fotografié cada página con el teléfono. Luego guardé el cuaderno en su sitio.

No podían notar la falta, aún no. Volví a la silla de ruedas justo antes del amanecer.

El esfuerzo me dejó agotada, pero viva. Al día siguiente, la rutina opresiva continuó: el desayuno en la terraza, Diego acariciándome el pelo con una ternura que me revolvía el estómago.

«Hoy estás más pálida, princesa». Sonreí huecamente, la mirada perdida en los picos montañosos.

Pero mi mente trabajaba en el siguiente paso: Marco. Lo encontré en la capilla vacía, limpiando los candelabros.

Era un hombre de mediana edad, espaldas anchas y manos callosas, con un aire perpetuo de cansancio. Sus ojos evitaban los míos desde el principio.

—Marco —dije, y mi voz sonó clara, sin el balbuceo de la locura fingida. Él giró, sobresaltado.

La bayeta cayó al suelo. —¿Señorita Selena?

¿Usted...? Me levanté de la silla de ruedas con la misma naturalidad que él usaba para servir el té.

El estupor le robó el habla. —No estoy loca, Marco.

Ni paralítica. Y sé lo que hiciste con mi familia.

El hombre palideció. Dio un paso atrás, tropezando con un reclinatorio.

—Yo... yo no quería...

—balbuceó. —Pero participaste.

Mataste a mi hermano menor. ¿Quieres contarme por qué?

Lágrimas surcaron sus mejillas. Se derrumbó de rodillas.

—Diego... él ordenó...

y yo era joven, debía obediencia. Pero desde entonces no duermo, señorita.

Cada noche veo la cara del niño. La rabia me quemó, pero la contuve.

Necesitaba a Marco, no su muerte. —Puedes redimirte.

Ayúdame a sacar esto de aquí. Tengo pruebas de todo el tráfico.

Si las llevamos a las autoridades, Diego caerá. Marco alzó la vista.

El miedo y la esperanza lucharon en su rostro. —Nos matará si se entera.

—Nos matará de todos modos cuando cumpla el ritual. No tenemos nada que perder.

Un silencio largo. Afuera, el viento agitaba las hojas de los plátanos.

Marco asintió. —¿Qué debo hacer?

Sonreí. La primera fisura en la máscara se había ensanchado.

Esa misma tarde, Marco se llevó una copia del archivo digital en una memoria USB, escondida en el doble fondo de una cesta de pan. Lo enviaría con un contacto en el pueblo.

Mi plan era imperfecto, pero real. Mientras lo veía alejarse por el camino polvoriento, supe que había cruzado una línea irreversible.

Diego no tardaría en notar mi traición, pero para entonces quizá ya fuera tarde. Volví a la silla de ruedas y esperé.

Fuera, el sol comenzaba a ocultarse tras la ceiba sagrada. La hacienda se teñía de rojo como un presagio.

Una voz infantil resonó en mi mente, la misma que me susurraba desde la noche de la masacre: «Pronto, Selena. Pronto el fuego purificará todo».

Era Maya, la maldición que me habitaba, riendo. Y su risa me heló más que el filo de cualquier cuchillo.

La Novia del Sacrificio Maya

La Novia del Sacrificio Maya